Разбросанные по городам,
Пытаемся что-то делать, чтобы жить, чтобы как-то выдержать.
И тот, кто не верит своим слезам,
Кто наплевал на смысл и принципы, наверное, выживет.

Мы смеемся над теми, кто верит в чудо,
Не хочет даром забрать лучший кусок,
А хочет выстрадать.
Кто говорит: «Не буду», и не будет,
И не дрогнет даже под выстрелом.

И вот так, где-то далеко, а может быть, рядом с вами.
Живет человек, а вы никогда о нем и не вспомните.
Он будет жить, вероятно, даже в соседней комнате,
Лгать себе, что счастлив, что тверд, как камень.

Но робеет, когда нужно сказать
То, что чувствует,
Что не заучено с детства, не принято.
Он гордится, что удача ему сопутствует,
А вечерами один безумствует,
И молится про себя, и целует крест перед каждым вылетом.

Он уезжает каждый год туда, где тепло и плещется море синее.
И терпеливо ждет, когда же все это закончится,
Потому что ничего уже не делает его
Хотя бы немного счастливее.

Бросить все, не лгать себе, убежать,
Заняться чем-то, похожим на творчество.
И наконец-то признать,
Что дышать
Не можешь от этой суеты и одиночества.
И это уже давно не ты,
И вообще, когда все это закончится?

И с ужасом осознать, что никто не поддержит, не поймет,
Не поможет стать лучше, чище, настоящим стать, а не куклой пустой, надломленной.
И понимать, все уверены, он не плачет, не жалуется, не устает,
Лишь бы все они были обуты, одеты, накормлены.

И каждый из нас спокойно уснет,
Прочитав бесчувственно строчки
О том, что где-то далеко очередной самолет
Не долетел до конечной точки.